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SELECCION DE MINIFICCIONES

2009-10-20T16:49:00.000+02:00

Cinco minificciones del Concurso de El Club de la Escritura; selección y comentarios del Prof. Sandro Centurión.

Las minificciones se revitalizan, emergen, brotan por todas partes como la hierba y lo hacen a su manera, como se les canta la gana, porque son las hijas rebeldes de la literatura, amigas íntimas de la poesía. Denostadas por decir lo justo y necesario, sin vueltas. Mal nombradas o nombradas de mil maneras: microrelatos, cuentos hiperbreves, cuentos relámpagos, flash fiction, minicuentos, etc. Los críticos intentan descubrir sin éxito la estructura de su mágico secreto. Yo las prefiero así, misteriosas, atrayentes, inesperadas, sublimes como una dama o como la literatura misma.
Dejo aqui mi humilde comentario sobre algunas de las obras que me han sorprendido gratamente:

TOM

Tom grita por auxilio, gime mientras su cuerpo se hunde más y el agua le impide respirar. Se desespera. Una mano se extiende para ayudarle y no puede alcanzarla. De pronto despierta del sueño, puede respirar tranquilo. Mira a todas partes pero no ve nada, no puede moverse. Su cerebro robótico no comprende que lleva muchos años desconectado del sistema.
Amaru Aranda

Comentario: Amaru Aranda demuestra de manera magistral que se puede crear un personaje en unas pocas líneas. Tom grita, gime y se desespera. Pero también al mejor estilo de Asimov o Bradbury, Tom sueña. Y entonces la interpretación se dispara y en ese preciso momento la historia deja de pertenecerle a Amaru y ahora es responsabilidad del lector. En esto radica la magia de esta minificción. Disfruté leyéndola y como siempre ocurre con las buenas minificciones no basta con una lectura. Tengo que volver a la primera línea y empezar de nuevo a imaginar o soñar, como Tom. Felicitaciones.

TRABAJO FÁCIL

En el momento justo, el asesino encontró al suicida, quien, aunque sobraban las palabras, se atrevió a preguntar: ¿quién empieza?
Javier Fernando Castillo Naranjo

Comentario: Como los grandes artistas Javier no requiere demasiado para hacer su arte. Apenas una situación y un interrogante le bastan para dejarnos en la incertidumbre. Lo dicho pero sobre todo lo no dicho configuran la estructura de esta historia y en su manejo de estas herramientas del lenguaje radica la habilidad de este escritor. Poco importa quiénes son estos personajes, porqué el asesino asesina o porqué el suicida quiere morir, son obviedades y las obviedades ocupan espacio. Dos palabras bastan para descolocar al lector y obligarlo a construir lo que resta. ¿Quién empieza? es también una invitación al lector para que concluya la historia. Felicitaciones.

CUANDO LAS ALMAS SE JUNTAN

Llevé un ramo de flores para adornar la tumba. Deposité las rosas en el jarrón y besé su foto ahogado por el dolor. Me quedé allí buscando consuelo. Cuando llegó la noche vi abrirse la tierra y de ella salir a mi amor vestida de cielo. Así me fuí con ella, dejando sobre su lápida mi cuerpo junto al sombrero.
Sergio Scarone Perez

Comentario: Mucho se ha escrito sobre el amor más allá de la muerte sin embargo la habilidad casi poética de Sergio Scarone nos permite disfrutar una vez más de la magia que encierra el amor como tema universalmente literario. El uso de la primera persona no siempre aprovechado en este género constituye un punto de vista demasiado interesante y muy bien aprovechado por el autor. Creo que esta obra roza la prosa poética pero esto no le quita mérito por el contrario la fortalece y constituye una marca del estilo particular de Scarone. La historia no sería la misma desde otro punto de vista. La última oración, lograda magistralmente, justifica la lectura de todo el texto. Dejo esta historia y me voy con ella en la cabeza dejando mi comentario junto al sombrero. Felicitaciones.

LA ETIQUETA

Fashion wear. 100% algodón. Talla/size: México EG; USA XL; España 44; Colombia/Chile XL; Francia/Italia 44. Modelo/Style 54670. -Lavar a mano con jabón suave. Hand wash with a soft soap. -No usar blanqueador. Do not bleach. -No retorcer. Do not wring. -Secar en la sombra. Dry in shane. -No usar plancha. Do not iron. Lee mientras muerde el jugoso cuello.
Ivan Rene Leon Garzon

Comentario: Genial innovación en la construcción del sentido. El detalle agigantado y la mezcla de lenguajes desvían la atención del lector para sorprenderlo con un final inesperado. Es el tipo de historia que disfruto y me gusta volver a leer. Apenas una etiqueta le bastó a Ivan para construir una historia. Y cuando me encuentre con alguna seguramente recordaré con cierto escozor esta minificción.

LA MIRADA
Nunca fueron necesarias las palabras, en una mirada cómplice se decían todo, el amor florecía, los sentimientos, los inundaban.
Se cruzaron tantas veces, sin mediar una palabra, sus ojos hacían promesas los de ella respondían esperanzas.
…. La espera, sabe que vendrá, ella lo mira de lejos, le –dice -¡traidor! en una lágrima, el féretro cae pesadamente, fue la última mirada
Patricia Pereira

Comentario: genial historia de amor. Patricia retoma el juego de los amantes que se aman en una mirada e introduce un giro magistral que descoloca al lector. Una historia de mucha fuerza y que toca la sensibilidad más honda de la que resulta difícil escapar. Una historia sin palabras, o más allá de las palabras, acaso un símbolo perfecto de la ficción literaria breve.

DOCE FLORES EN HAIKÚ

2009-08-06T16:31:00.001+02:00

Selección de Haikús de Amor publicados en el Club de la Escritura, por el Prof. Fabio Alberto Cortés Guavita (*)

"Será que cuando hablamos de amor, ¿Solamente debemos remitirnos al amor entre las personas? Esa fue la primera impresión que tuve al comenzar a leer los más de cuatrocientos haikus, sin embargo a medida que los analizaba uno a uno fui hallando los elementos necesarios para encontrar el aserto, la confirmación de los elementos
inspiradores y el tema propuesto y a fe que lo hallé, gracias a la riqueza de los escritos y al espíritu creador de los autores.

La mayoría de los versos se dirigían al amor entre las personas y se encontraban poemas muy bien tejidos pero de más de tres versos o en otros casos de apenas uno solo, algunos diálogos que se gozaron todos pero que se salían del marco del haiku, existían también algunas rimas muy bien logradas que no son haiku, esta es una de sus
características: “el haiku no es una rima”, es más la expresión de una realidad percibida por nuestros sentidos sobre un acontecimiento que observamos directamente. También es de destacar que el haiku puede ser grave o bullicioso, profundo o superficial, religioso, satírico, triste o humorístico.

En este marco conceptual se realizó la selección que no fue fácil por cuanto se encontraron muchos haikus de excelente factura, de creatividad inmensa y de un amor profundo expresado hacia la naturaleza en sus diferentes manifestaciones con ese halo del origen primario del hilo: el amor, claro que si, la simbiosis estaba dada, lo demás fue seguir mi intuición hacia los más bellos; esa es la selección final de doce flores en haiku, expresadas por los poetas del Club de la Escritura." (*)

DOCE FLORES EN HAIKU

Aquí escribo
tú, miras y me lees
y yo me río.

Encarna Navarro

Brota un jazmín
noviembre nos recuerda
todo florece.

Patricia Gandaria

Cala los huesos
hoy el frío invierno
falta tu calor.

Rod Ceja

Cierra los ojos
y aspira el perfume
de las magnolias.

María José Loureda

Está la lluvia
el ambiente perfecto
pero faltas tú.

Luis Rogers

Grises las nubes
adormecen el Sol
el grillo canta…

Jesús Sánchez

La lluvia cae
resbala sobre mi
incesantemente

Encarna Navarro

Otoño empieza
No solo en los árboles
Mueren las hojas

Patricia Gandaria

Tengo una duda
El agua de la fuente
¿Es siempre pura?

María José Loureda

Tu mirada de mar
cálida y húmeda
tas la tormenta

Santos Vera Guayama

Veo la Luna
blanca plata bruñida
en esos ojos.

Jesús Sánchez

Vuelve la lluvia
a humedecer la tierra
saldrá el Sol.

Encarna Navarro

Los mas visitados de Mayo - POESIA

2009-05-26T18:50:00.051+02:00

Normalmente el Foro de Poemas es el mas concurrido, así que el baremo que he utilizado es TODOS los que han tenido mas de CIEN visitas hasta el día de hoy.
Van colocados por órden de publicación, del mas antiguo al mas reciente.

FIERECILLA DOMADA
de Verónica Mantilla Carranza

Ha mudado tu semblante
y el brillo vivaz
de tus tiernos ojos
no existe más.

Ha enmudecido tu canto
y tu risa se perdió
en el laberinto oscuro,
de lógicas añejas,
que asesinan sin piedad
los sueños y esperanzas,
de quien vive sin prisas
y con la cara al viento,
sin mayor preocupación
que inventarse nuevos juegos
en los que la fantasía
son el pan diario
de su alegría contínua.

Has perdido el guardapolvo
blanco de costalitos de harina
sobre los que escribías poemas
con tus loncheras de fresas,
el sublime de tus chocolates
y la lúcuma de tus helados.
No..., ya no relucen en ellos
el marrón de los charcos
que alegre saltaste,
ni las pinturas de color
que utilizaste para dar vida
a tus sueños de niño
...y a los míos de viejo.

A cambio de todo esto
te han vestido de gris...
a ti y a tantos otros
que ya el cielo no es azul
y el recreo perdió su encanto.

¿Y tú...?
Tú te has hecho semejante
a una nube sin agua
que engaña a los que esperan
la cosecha dulce del mañana.

Y es que te han robado
la locura de tus travesuras
adolescentes e infantiles,
hoy solo eres una fierecilla
que vive enjaulada...
pues te han domado con Ritalin*.

*El Ritalin u otros medicamentos para tratar la hiperactividad pueden tener efectos secundarios y es importante valorarlos antes de iniciar su toma. ¿Están realmente bien informados los padres de niños con hiperactividad (TDHA) que toman Ritalin o similares?

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

QUE DIFICIL
De Encarna Navarro López

¡Qué difícil expresar a veces
cuando el corazón tiembla,
palpita, canta, ríe, llora!…
¡qué difícil!
Otras, la palabra brota, fluye,
se desliza, sin apenas mirarla,
como si no fuese tuya.
Esta noche,
mi palabra quiere ser danzarina
y bailar…bailar entre metáforas
donde la hiedra sean mis brazos
para enredarse en tu cintura,
la brisa, mis suspiros,
rozando suavemente tus labios.
¡Es tan pequeña la palabra
y tan grande lo que siento!

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El mundo no es justo
de Mª José Loureda

Ha descargado una horrorosa tormenta
Justo, justo en mi pié izquierdo
El pié se encuentra asombrado
Yo estoy que no me lo creo

La gente que nos miraba
No entendía lo que pasaba
Y yo perpleja, asombrada
Victima de un patatús

Y es que esto no puede ser
Que haya lluvia, que haya truenos
Que caigan chuzos de punta
Y sople un muy fuerte viento

Y solo en mi pié izquierdo?

Van a pensar que soy rara
Y ni yo misma me explico
Cual es la causa del trance
Que en mis carnes he sufrido

El zapato está hecho polvo
Las medias para torcer
Los juanetes esturruñados
Que un rayo ha ido a caer

Justo en el centro del pié

El pié derecho se troncha
De la risa que le ha dado
Porque no ha sufrido daños
Y ni siquiera se ha mojado

Así que está todo ufano

Comenta con cierta sorna
Que hoy ha hecho muy buen día
Y que todavía hay clases
Y categorías.

El pié izquierdo, sin embargo
No sale de la impresión
Y pillo una depresión
Porque no entiende el porqué

Encima le ha de llover

Y el otro pié se halle seco
Le parece que no es justo
Y tiene el pobre un disgusto…..

En fin, el mundo es así
No todo está repartido
Un pié contento y crecido
El otro húmedo y quemado

Tendré que hacerle algún mimo
Por no verle disgustado

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UNA COMO YO….
de María Antonia F.S.

Una como yo,
Equilibrista del corazón
Entre tanta mentira….
Como un camaleón
Muto la piel por poesía
¿Con que mano estas vendiendo
Esta pobre alma mía?...
¡Que estúpidamente ,
mi vida,
Has matado el sueño
que suspira!
Por ser para ti sensacional
me haces de mal….
me calumnias
para poderte justificar…
vienes, llegas….
y confiesas,
pidiendo perdón una vez más.
¡Todo se detiene en la mente!
Entorno a mi el aire se vacía,
El pensamiento es revolución,
incomprensión en compresión
que al fin comprendo hoy
Porque gente que ni conocía
Lanza flechas envenenadas
Sobre cada herida mía
Una como yo
Entiende en el perdón
Una oración suicida,
Cuando no es la solución
Sino permiso a la agonía…
Una como yo,
lo mismo que el halcón
Extiende alas y olvida…
Y no,
Ni te merezco yo
...ni tu me mereces,
Mañana es siempre…
Y siempre…. Un nuevo día….

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

EL PODER DE LA PALABRA
de Verónica Mantilla Carranza

La Palabra se vistió
de profundo silencio
y se elevó a las alturas,
para danzar en el azul
de un cielo abierto,
calmo y sereno.

Cual cometa de seda,
de su cuerda libre,
así vuela hoy la Palabra,
cara al viento…,
sin dudas ni temores,
sin razón alguna
que la frene o la coarte
en su eterno sueño,
en su ansia de vivir…

Palabra de vida
que susurra versos,
habita en las letras
y se hace latido…
resucita su voz
al corazón dormido
que sin abrazar murió
lo que en su fe de niño
concibiera como cierto.

La fuerza de la Palabra
penetra mi cuerpo hoy
y me traspasa el alma.
Inundan con luz divina
a la noche más oscura
de mi andar incierto.
Solo la Palabra tiene
el poder de renovar
nutrir y sustentar
mis sueños y esperanza.

Mi fe vive por su voz…

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Rubia Tonta
de Mª José Loureda

Toditos se daban cuenta
De que tu me cortejabas
Bueno, todos menos yo

Que boba…no?

Hasta el lucero del día
Me dice “espabila tía”
Te está tirando los tejos
Y quiere llegar mas lejos

Mas lo de ser rubia tonta
Es una especialidad
Si yo quisiera seguirte
En el juego que te traes

Pudiera bien sonreírte
Y decirte “dime mas”
Que te estoy dando permiso
Y se que cuenta, te das.

Pero no…que no me vas

No me gustas ni un poquito
Y lo siento muchachito
Apunta flecha a otro lado
Que a mi…ni me has rozado

Ya me vale, de Diana
To quisqui tirando dardos
Y yo, lo mismo que un cardo
Sacando siempre los pinchos

Y como insistas…te lincho

Vamos, que se ve que no
Que ni caso te hago yo
Pues deja de hacer el burro
Que no me importas ni un duro

Lo dejo clarito…no?

Pero al no ser rubia tonta
El hombre que me corteja
Parece ser que no “pilla”

Da la vuelta a la tortilla
Y lo intentará otra vez…
Pero si es una memez
Que no me haces tilín

No te pongas mas tontín
O te lo digo mas claro
Te lo pongo por escrito…
Te doy un certificado

Conmigo, lo llevas claro

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MI PRIMAVERA
de Marisol Ibarra

Llegaste a mi vida
como brisa de primavera
después del crudo invierno.
Traías en tus tibias manos
flores por docenas,
trinos de aves y soles,
arco iris, luna y estrellas,
colores música y perfumes,
todo ello para pintarme
un bello mundo nuevo.
Con tu mágica paleta fuiste
llenando mi universo,
le pintaste una sonrisa
a mi rostro pálido,
luego con polvo de estrellas,
iluminaste mis ojos
y brilló mi mirada
como brillan los luceros,
en las noches estrelladas.
En los silencios de mi alma
pusiste notas musicales,
hermosas melodías,
cantos de aves.
En la senda oscura de mi vida
con tu amor encendiste faroles,
y en el puente inestable
que tanto me aterroriza
encuentro tu mano segura,
que con ternura me guía.
Llegaste a mi vida
en una primavera,
como presagio de los dioses
de lo que en mi existencia eras.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

GUITARRA….
de María Antonia F.S.

Hoy has dejado sonar
Tus cuerdas guitarra,
acordes que van y vuelan
de nuevo,
Perdidos en la distancia…
Oigo tu canción que regresa,
Y vuelve a traspasar mi puerta,
Pasa, pues,
Entra….
Deja aquí el dolor y tú pena,
El desgarro de las notas que suenan…
Yo escucho desde el otro lado,
La partitura que estas tocando…
¿Quién se atrevió a romper tus cuerdas?
En los recuerdos que recuerdas….
¿Qué día es hoy?
¿Es ayer o mañana?....
Suena guitarra…y canta
Ponle un sueño a tu lamento,
Son muchos los jardines
A donde nadie va…
Jardines que no se ven
malas hierbas los esconden
queriendo y sin querer,
Para que no se puedan ver….
Suena guitarra y no temas…
Tus acordes se acopiarán
Y nacerá una melodía nueva.
Distantes mis ojos te contemplan
Llevan en su interior… la fuerza,
Toma tus alas guitarra,
Tensa bien tus cuerdas….
Y después simplemente….
Deja que suene toda la música
Que llevas.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

NO ERES MI RAZÓN
De Verónica Mantilla Carranza

Enfréntate a mí
tú que hoy te escondes
tras billetes y monedas,
con los que pretendes
atar, amordazar...
y encadenar el alma
de mi cachorra tierna.

Ven..., que te daré guerra.
No te acobardes ahora
que me sientes y me ves
como fiera ante su presa.

¿Es tu deseo el poseerla,
hacerla tuya y llenarla
de putrefacta ansiedad?
¿Es eso lo que buscas
cuando de ella te ocultas
haciendo sentir tu ausencia
aun a sabiendas que eres
un mal necesario
y un bien alcanzable?

No..., no te jactes
ni te pienses imprescindible,
pues no es por ti por quien
permanecen separadas las cejas,
ni eres tú la causa de su risa.

No..., tú no das origen
ni sustentas sus sueños.
Tú nunca serás la razón
de su risa franca
y su mirada sincera.

Vete ya...,
te he vencido una vez má

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

LA NIÑA DEL BALON ROJO
de Marisol Ibarra

La niña del balón rojo
tiene tristeza en la cara
invisibles lágrimas bañan,
sus mejillas sonrosadas.

Bota el balón y rebota,
rebota el balón y cae,
del otro lado de la cerca
allí donde no ve nadie.

La niña del balón rojo
tiene tristeza en la cara
fue en busca de su juguete
y en ello perdió la infancia.

Bota el balón y rebota,
rebota en el destino,
donde se termina el juego
y se pierde la esperanza

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

AMIGA….
de María Antonia F.S

Hoy entra por mi puerta
el grito fuerte de tu suerte,
te escucho en silencio
y tus heridas me duelen,
Que mientras mi infancia
Fue un sueño en el jardín de las hadas,
La tuya fue robada,
Saqueada por abusos….
Destruida, aniquilada!
Quisiera retroceder el tiempo
Y regalarte un poco de lo que yo tenia,
Mi casita de muñecas,
La cocinita con platos y tacitas,
Mi perfume de fresas,
Los lazos y Alicia …
en el país de las Maravillas…
Después amiga…
Cuando dejé de ser niña
Y el mundo abrió sus puertas,
Cuando salí del nido
Confiada en el amor recibido
Nuestros destinos
Aunque muy distintos,
Se avecinan a si mismos…
Convirtiéndose las certezas
En mareas turbulentas….
Llegó la mano del hombre
A imponer por la fuerza,
La cobardía que se esconde
Detrás de sus miserias…
¡¿Quien dijo la palabra culpable?
¿Dónde la culpa se encierra?
¿Por que todos lo saben
Y nadie se da cuenta?
¿Por qué los ojos se distraen
Girándose para dar la vuelta?....
Si, yo se amiga…
Se de la rabia y de la impotencia,
De las risas hechas lágrimas
Del secreto de las apariencias,
De la oscuridad que llega
Cuando el alma visten con un burka
Y todo se silencia ….
Si, yo se amiga…
Y me duelen como mías
Cada una de tus palabras,
Días pasados, vacíos de nada
Hoy son un canto de esperanza…
¡Al infierno el infierno!
Que no eres culpable de nada…
Vives porque es tu derecho
No por tener la vida perdonada…
Un rostro y un cuerpo
no son el manifiesto
Para ser condenada….
Cántale al amor de nuevo…
Cada día, cada mañana…
Canta amiga, tu canta
Que yo le pediré el cielo
un sol sereno
que vaya hasta tu playa.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

EN LOS ENTRESIJOS DE LA PENUMBRA
(Co-creación)
de Verónica Mantilla Carranza

A mitad de abril,
bajo la lluvia y el cielo negro,
llegan a mis oídos
los lamentos de tus sueños...,
tu voz en mi muerte...,
gritando mi nombre entre gemidos
que anuncia la crecida
y posterior desborde de un río.

En el estertor del trueno
liberador, que vacía la nube...
y que hará lucir el sol
de nuevo, brillante...,
pues tras la tormenta
viene la calma..., dicen.

Llega así
el amanecer de un día
en el relajo del cuerpo
y del alma dulce y laxa
que vuelven a la vida
mientras mueren.

Pues en la muerte
hayan la vida, en la entrega
(dulce y salvaje)
de la piel y del espíritu,
anegando los ojos
de la amargura de los días negros,
tristes y aciagos...
y limpiando las pupilas y la piel.

Espero con ansias
a la noche y sus silencios
para navegar
en los entresijos de la penumbra,
por los que se filtra
con acierto tu luz sobre mis espejos,
donde el dolor se disipa
y las lágrimas se hacen perlas.

Haikú

Gotas de lluvia
apaciguan el fuego
del frío invierno.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

ALMA EN LIBERTAD
De Mª Antonia F.S.

Yo así nunca te vi,
Espléndida
Como lo eres ahora,
¿Qué es lo que en ti mora?
¿Qué escondes al sonreir,
Enigmática sonrisa?
¿Cuál és ese sentir
Que vive y te ilumina?...
de donde arriba
esa tu serenidad,
Indescifrable
Como lo es la verdad…
ahí estás , un poco más allá,
Eres isla perdida en el mar,
Inalcanzable,
Inaferrable…ahora ya,
¡Si!...¡alma mía! …ve
No quieras comprender más
Sólo corre y ve,
¡Te llegó la libertad!….

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Si quiero?.....No quiero
de Mª José Loureda

Solo soy un pequeño sendero
Que te conduce a cualquier lugar
Soy un camarote en un barco velero
Pero que marques el rumbo.

No quiero, no quiero, no quiero

Soy luz de luciérnaga
Casi no me ves
Si te fijas mucho,
si das un traspiés….

Seguro me he ido
Si vuelves a ver,
en ese sendero
Seguro estaré

En el camarote
no me encontrarás
bajo el edredón
deja de buscar

No marques mi rumbo
voy a navegar
con mucho salero
y que me gobiernen

No quiero, no quiero, no quiero

No pidas permiso
Que no te daré
No tires cohetes
Que no escuchare

Pues recorrer de nuevo
El mundo entero
No quiero, no quiero, no quiero.

No me des dinero
No me venderé
No me des comida
Pues no comeré

Dame una caricia
Que la aceptaré
Pero compartirla
Fijo no querré

Soy egoísta? Lo siento

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

CAMINO
de Jesús Sánchez Rivas

No hay otro,
sólo un camino..., el puente...

Porque la vida es poesía,
la vida es poemas y el puente nos lleva
del hoy al mañana, como nos trajo
del ayer al hoy...

Como un ascensorista
que nos acompaña al piso que queremos...

Porque la vida es
cadena de poemas... y cada poema
tiene su día...

Porque cada día es una poesía...,
que se tiene que escribir...

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Riendome de la Vida
de Mª José Loureda

Tengo mil preguntas cada día
No se donde plantearlas.
Pues algunos te dan largas
Por el mucho preguntar

Como podría crecer
Si las ansias de saber
No me han de acompañar?

Soy gusano o mariposa
Si escribo en verso, y no en prosa?
O soy solo un renacuajo
Si alguien me manda al carajo?

Quizás una mal hablada
Por decir una burrada…

Pero entre soy o no soy
Voy desgranando mis días
No soy de melancolías
Si mas bien de carcajadas…

Y si son acompañadas
De la sonrisas de amigos
Me doy por muy bien pagada

Metida en mi crisálida
Estoy dudando en salir
Es que no se que ponerme
Para bonita lucir…

Salgo vestida de tierna…
Romántica empedernida..
De gamberra o bicho malo
Es que me siento indecisa

Así que a veces si,
y a veces no
Esa soy yo.

No vale reñir si es tonto
Algún poema, algún día.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

MI DESVELO
De Mª Antonia F.S

Hoy he ido al mercado de los sueños.
De violetas he sembrado el jardín,
Le he robado tres estrellas al cielo
Para poder regalártelas a ti…
Hoy tu dolor hace al mío pequeño,
Hoy tus lágrimas sacuden mi sentir…
Aférrate a mi mano sin miedo,
que de nubes he vestido tu lecho
para que te acojan al dormir….
Mi hermoso niño… ¡mi desvelo!,
Vida de mi vida y mi vivir,
No le temas al mar revuelto,
Que de mi cuerpo haré el velero
Que te lleve hasta otro confín
Donde no exista el silencio
Y pueda verte sonriendo y feliz..

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

TE ROBARON LA PAZ
De Verónica Mantilla Carranza

Lágrimas de sangre ruedan por tus mejillas,
mientras ensordece tu alma, ante el canto malévolo
de las aves de acero que vuelan sobre tu cabeza.
Aves de rapiña..., cuervos que no esperarán
a que mueras, para robarle los ojos a tus sueños,
sino que vienen a ti para alimentar su vientre
con tu vida misma, con tus sueños de niña…

Escondes la cabeza entre tus rodillas,
como avestruz que huye ante la cruel realidad,
que estremece el alma y golpea el cuerpo.
Huyes por entre las ruinas del techo que te cobijaba,
esquivando las saetas ardientes que furiosos te lanzan,
desde las montañas,los que otrora fueran
tus compañeros de juegos, amigos con quienes inocente,
te bañabas en las azules aguas de tu amado puerto.

Pequeña niña…, la muerte te ha sorprendido.
Despertaste esta mañana sin saber que la vida
en este aciago día, escaparía rauda y veloz,sin despedirse…, sin anunciar regreso.
No…, nunca te imaginaste a ti misma, caminando
por solitarias calles de angustia y desesperanza,i
mplorando al cielo que un proyectil en tu frente
termine de una vez con la lenta agonía
de vivir sin vida, en medio de una noche
de tristes recuerdos, que nunca termina….

Haikú
Tejados rojos
anuncian esperanza
¿Llegará la paz?

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Esa Distancia…
De Jorge Chaplana Veliz

Y dices hoy...-
No uses esa palabra:
"culpa"
Luego, agregas, que…
me recordaste mucho....
y…no sabes por qué
Dices:
Quisiera que estés bien…
Me pregunto.
Se puede estar bien?
Pero, continúas…
Creo que surjo
del olvido ante tus ojos...
y el olvido
o el recuerdo
que significado tendrían?
Quiero decir…
¿Importaría algo?

Con mi recuerdo
pegado a la piel
puedes recorrer
muchos caminos que
te alejen de mi
y en el olvido
puedes tropezar
con mi voz
sin buscarlo
o llegar a mi oído
sin saberlo ...con un par de versos,
mientras te alejas .....

Me dices que
no use esa palabra...
...Bien; no lo haré...
Qué hay allí?...
¿Cómo te vino
aquel recuerdo
que dices... fue mucho?...
¿Merezco todo ese tiempo?...
No sé si estoy bien....
Sólo sé que,
estoy sólo en mi mundo,
en mi pampa salitrera...
como un correo...
allí fui a dar...
En un campamento…
Y llega la noche…
y sólo quiero dormir
……solamente eso,
Pero el amanecer aparece de nuevo…
Hace siglos nada sabía
de ti...
Pero… bueno,
es la vida...
Sabes?
No surges del olvido…
sino, de una esencia
que permanece...
y está ahí guardada...
y el recuerdo...
no existe,
cuando no hemos olvidado...
Si importará o no...
no lo sé..
Siento que
sólo lo sabe
tu corazón y el mío...
entonces,
te pienso…y te digo..
¿por qué lo preguntas...
si lo sabemos?...
Me dices que
no use esa palabra...
bien, no lo haré...

Qué hay allí?...
¿Cómo te vino
aquel recuerdo que
dices..fue mucho?...
¿Merezco todo ese tiempo?...
No sé si estoy bien...
sólo estoy sólo.
allí fuí a dar...
y llego de noche
a dormir solamente
y aparece
la madrugada de nuevo..

Sabes algo?
No me alejo....
Solo voy y vengo...
como un péndulo
que está destinado así
y no puede detenerse
en algún punto...
Y no hay recuerdo
pegado a la piel..
sino, tu esencia
en mi alma...
y tus besos
en mis labios...
y tu voz repitiendo....l
o de mis besos...
y mi voz...
diciéndote...
lo de tus labios...
eso hay...
Entonces,
puedo mentirle
al mundo...
que amo....
y tú sin saberlo..
Puedes oírlo..
sin saber que,
mi voz va a tu alma...
y que en algún eco,
podrías mañana oír que,
a veces,
enloquezco,
cuando sé de ti...
Porque
no te puedo hallar...
entre infinitas estrellas
que me sonríen....
Pero, ahí estás...
siempre presente...
Aunque no lo quieras...
tus labios,
ya no los puedes
arrancar de los míos...
Ya recibí tu néctar...
y tu calidez
fue mi aliada....
y entonces..
En noches de silencios
de desiertos en calma...
puedo ver tus pupilas...
y tus mejillas
se asoman en una luz
de aquella lunita
que me atrapa en tus ojitos...
Entonces,
sólo entonces..
puedo dormir...
y soñarte...
como antes...
Aunque la brisa
y el rocío del amanecer
,enfríen tu calidez
en mi almohada...
permaneces...
infinitamente ya...
en mi alma...

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

VE Y CUENTALÉ….
De Mª Antonia F.S

Ve y cuéntale
Cada beso robado al aire,
las veces que me has soñado
entre tus brazos..¡Amando!... ¡amándote!

Ve y cuéntale
que me sigues buscando ,
que no es olvido, ni desencanto,
que es culpa lo que te está matando…

Ve y cuéntale,
que atiendes mi regreso,
custodiando la puerta
donde encierro mi recelo…

Ve y cuéntale,
que no sabes por qué
es mi latido tu desvelo,
y es mi sufrir tu doler…

Ve y cuéntale
porque a pesar del silencio
nos seguimos queriendo
y buscando una y otra vez…

Ve y cuéntale
como es este misterio
de poseernos sin remedio
cada anochecer…

Ve y cuéntale
del arcoiris que luce intenso
viviéndote dentro
porque yo lo dibujé…

Ahora ve… y cuéntale
cuéntale que tu sientes y yo siento…
es ahora nuestro momento,
tu sólo cuéntale…..

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Recibio
De Encarna Navarro López

Recibió los abrazos del viento
el gemir de la tormenta
las fragilidades de la tierra.
Su corazón, despoblado de cicatrices,
sintió la soledad más infinita.
Estupor y silencio
reinaron en su mente
y la orilla del desamor
alcanzó la selva de la furia.
A dentelladas
se abrió paso en la palabra
y las aldabas de las sílabas
golpearon el papel con saña.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

No entiendo
De Verónica Mantilla Carranza

No entiende el alma
aquella locura de vivir como quienl
o posee todono teniendo nada.

Y tampoco puede
ésta comprender
a los que siendo dueños del oro
(y del moro),
deciden vivir
como quien no posee nada.

No..., no entiendo...

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Cabreada.........Vive Dios....!!!!
De Mª José Loureda

Desesperada, comiendome las uñas
Mesándome el cabello
Echando chispas por los ojos
Acordandome de la familia

De unos pocos

Que llevo ya tres días
Que mi ADSL
Funciona solamente
Cuando bien le parece.

Y como resulta que pago
Religiosamente
Y que además utilizo“internés” frecuentemente

Rayos y truenos les he enviado
Así que perdonadme si he estropeado
Vuestras conexiones
Con este enfado

En la era de la comunicación
Telefónica ha pensado
Regalarnos un tambor

Y así en momentos, desesperados
Dándole fuerte al pellejo
Estaremos comunicados

Vaya era de la información
Menudo mejunje sin ton ni son

Quien me va a devolver dinerito
Si los usuarios no tocamos
Ningún pito

Nos mangonean y nos exprimen
Y si no dan buen servicio
Ni disculpas nos ofrecen

Voy a echarles una maldición gitana
Tendrán que subir descalzos
Al mismísimo Himalaya

Y si pretenden que les rescaten
Ni teléfono ni porras
Que señales de humo lancen

Que vamos, si yo les veo
Subo con un extintor
Y así sabrán lo que es bueno.
Lo prometo…si señor

--.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Con una cadena de mil eslabones
De Mª José Loureda

Con una cadena de mil eslabones
Te regalaré tu libertad.
Con la luz plateada de la luna llena
Alumbraré tu eternidad

Con un camino lleno de obstáculos
Te ofreceré tu agilidad
Y con un millón de versos románticos
Seguro te haré llorar

Con toda la hierba de todos los prados
Trenzaré una escalera para ti
Porque subas firme por todos sus pasos
Y la distancia puedas elegir

Cerca de mi, lejos de mi…

Con todas las gotas de lluvia de nube
Regaré tu alma porque no te arrugues
Y seas valiente, igual que un soldado
Enamorado…muy enamorado

Y las amapolas, y las margaritas
Que son tan sencillas y tan seriecitas
Se han ofrecido, como en sacrificio
Para ser tu lecho, colchón y edredón

Y todos los árboles me han dado razón

Que aunque queme el sol te cobijarán
Te darán frescor, su fruta, su pan
La naturaleza te hace ese regalo
Mi enamorado, muy enamorado

Y si se me ocurre algún otro regalo
Con nubes, estrellas, con Cielo nublado
Iré hablando yo para contentarte
Y enamorarte siempre, siempre enamorarte

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Bolivar, el mar de la Libertad
De Fabio Alberto Cortés Guavita

Píntame pintor, píntame
los versos de poeta libertario
que se rinden a los píes del genio
de la Libertad: Simón Bolívar.

Algún día dejará de ser un sueño
tu libertad, y el mar de Santa Marta
que viera tus últimos desvelos,
será testigo de la presencia de esa libertad
por la cual diste la vida,
y la verá instaurarse como el vuelo
de las aves libres del Imperio y la traición.

Ah! Bolívar, afortunado tú
que ya eres libre… como el mar.

No pudo la traición obnubilar
tu pensamiento de integración,
que hoy vive latente en
nuestra América inmortal,
subyugada aún por el imperio
abominable del oprobio
y la degeneración.

Ayer el hombre y el genio
hoy el símbolo de la libertad,
ayer tu muerte guerrero,
generó la bacanal de las fieras
que llevaron a la presidencia
a los asesinos y conspiradores
de la noche septembrina,
hoy tu recuerdo es luz de esperanza
faro y guía que conduce
al hombre nuevo, hacia la liberación

Mar inmenso y pletórico de paz
no sabes de odios sino de fraternidad,
mar libertario, Bolívar solidario,
ambos luchando por la igualdad,

Bolívar el líder de la integración
frente al mar elevó su proclama final,
entregando su vida en aras de la unidad,

Bolívar, ofrendaste tu vida y otorgaste el perdón,
a quienes profanaron la credulidad
de un pueblo abusado por la tiranía.

Bolívar el republicano, de ti dijo Martí:
‘mientras América viva, el eco de su nombre
resonará en lo más viril y honrado
de nuestras entrañas’
y América vive en el sueño de Bolívar
del revolucionario más grande

América de quien al gran Neruda aseguró
‘No se puede conocer a América del Sur
sin conocer a Bolívar’
hoy, los conozco a los dos en mi orfandad.

Como bardo canto en mis versos de libertad
a Heráclito cuando afirmó:
‘la naturaleza es aquello que nunca está en reposo’
hoy te canto Bolívar, te canto con el mar
el mar de la libertad, tu eres naturaleza
en libertad de tu elocuencia,
el mar es naturaleza en simbiosis
de tranquilidad y trasparencia,
y la libertad de de nuestra América
es un derecho natural de todos los americanos
zambos y negros, blancos y mulatos,
todos libres en eterna libertad.

En la evocación te encuentro vivo,
Bolívar el hombre de América,
el que alguna vez afirmó:
“… no hay sepulcro para mi,
porque soy más poderoso
que la muerte…”

Bolívar vive en la libertad del mar,
derrotando la muerte, la ignominia y el mal.
Bolívar paradigma de la Libertad.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Envolver tu corazón
De Francisco Arturo Lara Dorantes

Que mis frases te alcancen
que mis letras te envuelvan
y mis versos te cobijen
es el único objetivo
que anima a estas manos
a blandir la pluma.

Que una frase te toque
una rima te acaricie
o un palabra te deleite
y te haga sentir amor
justifica mil horas
de ensayar una idea.

Como ordenar las frases
para que me sientas
envolviendo tu cuerpo
sin más materiales
que unas letras de amor
que te digan todo.

Como guiar mi pluma mujer
para que tu lo entiendas
y despertar tu pasión
¿cuál es la palabra adecuada?
para envolver tu corazón
cada noche que te escribo.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Un hombre de familia
De Francisco Arturo Lara Dorantes

Hace mucho tiempo
que deje ir mis sueños
renuncie a lo que quería
y me quede a tu lado
para parecerme a todo
lo que tu mas deseabas.

Si para no verte llorar mas
ni verte tan avergonzada
o que te señalara la gente
y menos te compadecieran.

Si, sería un hombre bueno
un buen padre y esposo
un amigo fiel y amable
un hombre de familia.

El más amable con todos
el que sonríe a los niños
saluda a las señoras
y les halaga sus peinados.

La envidia de todos y todas
al que ponen de ejemplo
casi todas tus amigas
al reñir con sus maridos.

Sí, he hecho bien las cosas
tú sigues feliz a mi lado
¿y yo? ya no importa eso
casi no lo recuerdo.

Tal vez solo fue un sueño
algo que se quedo atrás
algo que sepulte hace años
así es, fue una quimera.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Mar Adentro
De Francisco Arturo Lara Dorantes

Cada qué me gane la soledad
volveré a pararme frente a ti
o caminare tus contornos
y tus orillas de espuma blanca
guardarán todos mis recuerdos.

Contemplare impávido tus olas
y el horizonte me hará recordar
lo que ya no volverá nunca
lo que se fue para siempre
pero siempre con tu voz.

Tus murmullos aliviaran mi alma
me aconsejaran para seguir
y me enseñaran a esperar
a perdonar y a no llorar más
como tú, que todo lo guardas.

Cada qué me gane la nostalgia
aquí me veraz posado a tus pies
o mojando mis plantas y mi alma
para aspirar los vientos del sur
para regenerar mi corazón.

Unas veces me sentare en el risco
o escribiré en tus arenas frescas
y buscare botellas de naufragios
para que alguien me rescate
y me diga cómo salir de aquí.

Seré ese marinero sin barco
que navega en tierra firme
el viajero del alma herida
que siempre llegará a ti
para saber del mar adentro.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Ha querido nacer un poema
De Mª José Loureda

Ha querido nacer un poema
Tras cumplir su plazo de gestación
Y ha nacido sanote y lustroso
Y orgullosa me he sentido yo

Como madre de tan lindo niño
Celebrarlo, estoy deseando
Así que siéntense raudo a la mesa
Y váyanse convidando.

Como ven el mantel está puesto
Y en la mesa no faltan viandas
Sentimientos, alegrías, penas
Sonrisas, halagos, forman la pitanza

Un corazón destrozado
Primorosamente adobado
Y bien puesto en la bandeja
Buen paladar no nos deja

Mas a su lado, bien sazonado
Hay un corazón repleto
Que espera ser merendado
Y llenarnos de sabores

Y es que obras, son amores

Los juegos de niños, en platos pequeños
son excelente manjar
no se pueden resistir

Lo normal luego, es jugar
Saltar, cantar y reír

Y ese batido de pena
Porque no nos amargase
Lo endulcé con luna llena
Y virutas de chocolate

Para los enemigos,
Una copa de No Entiendo
Porque están tan compungidos
Si el poema es para ellos

Que en mi mesa todos pueden
Sentarse a comer tranquilos
No envenené ningún plato
Pueden comer hasta hartarse

Solo que unos comerán
Con alegría y con risas
Todo bien les sentará
No mancharán sus camisas

Y otros, porque son así
Seguro que lograrán
Atragantarse seguido
Por bueno que sea el manjar

Que les hayan ofrecido

Ah…esa culpa no es mía
El menú que yo he servido
Es para todos igual
Depende como hayan comido

Les sentará bien, o mal.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

¿QUIÉN?
De Verónica Mantilla Carranza

¿Quién se atreverá
a frenar mis ansias
de vivir y de soñar?

¿Quién osará
apagar el fuego
que me quema dentro?

¿Quién dará muerte
a las quimeras que
están a punto de ver
la luz de un nuevo día,
en esta loca realidad
a la que llamo vida?

¿Quién sin misericordia
alguna, hasta mí se acercaría
para hundirme en el silencio
y renunciar a la palabra
que llena mis noches de pasiones y alegrías ?

¿Quién..., quién podría?

No respondan,
no hace falta.
Ustedes y yo sabemos quién...

¿Verdad?.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

AQUEL AMOR
De Jesús Sánchez Rivas

Aquel amor, que en mi alma tuvo nido,
vendió sus colores, sus sueños e ilusiones.

Aquel amor que todo lo daba medido,
contado, registrado..., hasta descubrir tu mundo...,
ya fue siempre tu mundo, hasta hoy...

Aquel amor de brillantes recuerdos,
es ahora una sima de sorpresas, una jaula
de cristal llena de aves de colores y de música nueva.

Con aquel amor, el peso de los años
se evapora cada mañana...

HAIKÚ

De la esperanza
he tejido aquel amor...,
hoy me despierta

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Tus Poemas
De Nuria Ricart

Ya no soy mas tú bebe, crecí
y...aprendí la lección... y
Hace tiempo tire tus poemas
Esos que me enviabas a mí
Esos que antes leía con cuidado
en secreto y que me hacían sentir
que tenía un lugar en tu corazón
Pensaba yo como tú me decías
que llevaban mi nombre escondido
En cada letra veía una flor ofrecida
y esos momentos especiales
Yo creía ver en ellos tu amor
Tu entrega era falsa y tus versos
llevan tantos nombres ya que
para mi no quedo nada de nada
Los tire...ya no tienen significado
ni propósito alguno para mi...
son un anzuelo tirado al azar
en alta mar en busca de algo,
de algo nuevo para satisfacer tus ansias
perpetuas,insaciables de ser amado.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

La Ausencia
de Mª José Loureda

LA ausencia es una luz
Que aclara situaciones.
Define posiciones.
Clasifica corazones.

La ausencia aspira,
Remueve, limpia, recoge
Coloca, airea.
Tiende ropa a secar en la azotea

Coloca a cada quien en su lugar
Y archiva y clarifica a cada cual

Libera lo viejo y lo tira a la basura
Coloca lo nuevo y con sabia mesura
Se aprecia quien es y no es caradura

Tiene su punto de locura
Es un trabajo de costura
Ir remendando y probando
Para aumentar la galanura

De los modelos que vas hermoseando
Con tu obra de arte
Poniendo de tu parte
Lo que mejor acomoda

La ausencia es una moda
Mas ancha, mas estrecha…
Mas corta, mas larga
Mas oscura, mas coloreada

Que no gusta, o que agrada
Pero la ausencia, no es nada.
Empieza en su comienzo
Termina cuando acaba

Y es una verdad desvelada
Ausencia enamorada
Ausencia muy buscada

La ausencia es una luz
Que ilumina situaciones..
Que lleva a conclusiones
Y con muchas facciones

Va y viene, sube y baja
Se queda quieta, se desplaza
Se esconde, se muestra
Es como una orquesta

Ya he oído la melodía
Y así comienza un nuevo día
Donde se quien es quien
Lo que es el mal, lo que es el bien

Me ha parecido…
Una experiencia fetén.

Premiados mes de la Mujer - NARRATIVA-

2009-05-26T15:10:00.005+02:00

El Lirio que creció en el Hielo
De Markos San Vicente
Primera posición
Tendiendo la ropa en la terraza con el frío agrietándole las manos, el temblor se adueña de su cuerpo y el helador viento se cuela por la abertura de su bata. Es buen momento para colgar la ropa ahora que el cielo despejado permite al sol ser protagonista del día, en la ciudad del eterno invierno. Jorge, el hijo mayor, ya ha salido de casa en busca de su novia. Ella le espera en el parque donde los bancos a los lados del paseo sirven de lugar de citas a las parejas. Las gemelas han tomado uno de los dos sofás del salón para ver, por vigesimoquinta vez, "El rey león". El otro sofá se encarga de ablandarlo Salvador, en pantalón de pijama, sobrellevando la resaca por la borrachera del día anterior mientras su mujer le esperaba en casa para cenar. Pero la cena se le enfrió, como casi todos los días. Ya quedan pocas prendas por colgar, en su mayoría ropa interior masculina. Hay poca gente por la calle. Para Fina es uno de los pocos momentos en los que tiene contacto con el exterior, cuando mira con ojos tristes a las personas que transitan por la estrecha calle de su barrio. En el portal de enfrente un hombre de unos sesenta años espera con un ramo de flores. Fina vuelve a la cocina a por las últimas prendas para tender y poder cerrar así la puerta de la terraza (no es agradable limpiar la cocina con tanto frío). Además, hace dos días les han cortado el suministro de gas y sus manos sienten el dolor del agua helada. Sale a la terraza y echa un vistazo de nuevo al portal de enfrente. Una mujer de mediana edad aparece tras la puerta y esboza una enorme sonrisa, abre la puerta y se abraza al hombre que, ramo en mano, la besa dulcemente en la mejilla. La mujer recoge las flores en su brazo izquierdo y agarra el brazo del hombre con la mano derecha mientras le habla con una sonrisa amable.- Hola cariño.- Hola Manuel, gracias por las flores. Bien sabes cuánto me gustan.- ¿Cómo está Lucas?- Bien, lo he dejado durmiendo la siesta. Hoy estaba cansado, mucha actividad el fin de semana.- Pobre, ¿está mejor de su gripe?- Sí, ya casi pasó, sólo queda un poco de fiebre, pero muy leve. No mires ahora, pero ahí vuelve a estar aquella mujer del edificio de enfrente mirando por la terraza. No nos quita ojo, a veces me pone nerviosa.- La mujer de los ojos tristes. ¿Nerviosa por qué?- No sé, siempre que vienes aquí nos mira de una manera extraña, parece que está loca.- No creo que sea locura Marta, me da la impresión que es envidia más que otra cosa.Fina, olvidándose del frío, se apoya en el borde de la terraza con los brazos cruzados mirando descaradamente a la pareja. Los ve marchar hasta el puesto de castañas calientes donde el dueño les saluda efusivamente y les vende un enorme cucurucho de papel. Acto seguido cruzan al otro lado de la calle hacia el café que hoy ha sacado las sillas y las mesas fuera. A pesar del frío, hoy es casi un día de verano y los clientes aprovechan para disfrutar de los rayos del sol. Un café para él y un té para ella. Fina mira hacia la cocina y ve cómo sigue estropeada la vieja cafetera. Vuelve a la escena del café y ve al hombre tomar la mano de la mujer entre las suyas. Seguro que le habla sobre algo interesante ya que ella pone mucha atención aún con el ramo en su brazo izquierdo. Los ronquidos de Salvador se oyen desde la terraza aplacando el sonido de "El rey león". Un tirón de la bata sorprende momentáneamente a la "voyeur" de ojos tristes.- Mamá, no oímos al león.- Sube el volumen de la televisión cielo, papá no se dará cuenta.- ¿Seguro mamá? No me gusta cuando te grita.- No te precopues cielo. Papá tiene mucho sueño hoy.La situación de la terraza permite a Fina seguir contemplando la escena de los enamorados en el café. En este momento leen juntos algo en un periódico. Fina está segura de que están mirando la cartelera del cine o algún concierto en la ópera.- Otra vez Marta. Otro caso de asesinato en un hogar. ¿Qué les pasa a algunos hombres?, no lo entiendo. Ni en mis peores momentos con Lourdes se me ocurrió ponerle una mano encima.- Y menos mal Manuel. Te las hubiera devuelto con creces, tenía mucho carácter.- Sí, jajajjajaja, es cierto. Pero era tan agradable...........- La echas de menos, ¿verdad?- Claro cariño. Desde que murió mi vida no es igual. Soy feliz, ocupo mi tiempo bien, tú lo sabes. Pero me falta algo.En ese momento Manuel recibe un enorme abrazo de la mujer más joven que él y Fina se estremece, una lágrima cae por su mejilla y se hiela antes de llegar a la comisura de la boca.- ¿Qué haces aquí? ¿No piensas fregar? Me voy al bar que esas malditas crías no me dejan dormir. ¿Qué cojones tienes en la mejilla?- Un anhelo.- ¿Un qué? Me voy, cada día te funciona peor la cabeza mujer. Deberías ir a un loquero a que te mire. Volveré para cenar. A ver si hoy consigues mantener la cena caliente.Camino del portal, Manuel le pregunta a Marta por su padre. Ésta le cuenta que hace mucho que no sabe de él. Sólo algunos rumores que le llegan. Tampoco importa mucho ya. - Tú has sido mi verdadero padre. Cuando mamá murió tú cuidaste de mí y, gracias a eso, ahora puedo ser feliz. Tengo a Lucas, tengo un trabajo, una casa.....y te tengo a ti. Y siempre me traes flores.- ¿Lucas no te regala flores cariño? - No es de flores. Pero me cuida bien, me siento querida, no pido más.- Me alegro por eso Marta. Dále recuerdos de mi parte. Ahora me voy, tengo partida de póquer.- Brandy, puro y cuatro hombres en una habitación cerrada. A mamá le hubiera gustado ir hoy.- Desde que Lourdes murió ya sólo vamos cuatro en vez de cinco. Los chicos también la echan de menos.- Te quiero Manuel. Te llamo la semana que viene, ¿vale?- Cuando quieras cariño. ¿Podría cogerte uno de los lirios?- Claro, coge el que más te guste. ¿Seguro que vas al póquer? jajajjajaja- Sí cariño. Pero antes tengo que hacer una visita.Marta sabe que Manuel suele ir al cementerio donde su madre está enterrada.Fina espera el momento de la despedida desde la terraza. Se extraña a veces de la ausencia de besos en la boca pero no quiere buscarle explicación. Los ve abrazarse y se vuelve a estremecer. Él espera desde fuera del portal hasta que se cierra la puerta del ascensor y la mujer desaparece. El hombre da unos pasos calle abajo y, de repente, mira hacia la terraza donde Fina observa y se dirige hacia su portal. Fina se exalta al darse cuenta que quizás ha sido demasiado descarada y ha molestado al hombre. El timbre del portal suena como una campanada en el oído. Fina duda en descolgar el telefonillo.- ¿Sí?- Señorita, le dejo algo en el ascensor. Hoy hace un día maravilloso.Fina oye los pasos del hombre alejándose y cuelga el telefonillo. Corre de nuevo a la terraza y ve al hombre caminando calle abajo. De pronto, oye cómo se abre la puerta corredera del ascensor al llegar a su piso y sale corriendo al descansillo. La puerta está a punto de cerrarse pero consigue volverla a abrir poniendo el pie en el haz de luz de la fotocélula. Un lirio imponente se encuentra de pie apoyado en la pared del fondo del ascensor. Fina coge el lirio con sumo cuidado y la lágrima corre de nuevo hacia la comisura de su boca. Sonríe, pasa la lengua por sus labios y traga dulcemente

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MERECERÁ LA PENA?
De María M.V
Segunda posición

!Casi en sólo media hora. Tal vez en menos. Vas repasando mentalmente todo lo que has hecho. Transferido el dinero a la cuenta. Borrado todos los archivos. Limpiado huellas y dos gotas de sudor que calleron de tu frente al escritorio. Brillaban irisadas a la luz de la pantalla. ¿Qué puede faltar? Todo parece ir según lo previsto. Entonces, ¿esa sensación de que algo fallará? Miras alrededor. Nadie. El guarda estará dormitando en la garita y has evitado todas las cámaras de seguridad. Ahora hay que regresar. La moqueta amortigua tus suaves pisadas. Despacio. Hay tiempo de sobra. Sólo tienes que salir. ¡Que idiota! ¿El ordenaror! Apagado. Tu sombra alargada te acompaña. Tan ligera en la penumbra. Pegada a la pared del pasillo, parece reirse de ti. Un escalofrío recorre tu espalda. "Cobarde, gallina, capitán de las sardinas", tarareas para tus adentros. ¡Si ya has pasado lo peor! Las últimas escaleras. El portal. Buscas la llave. En los bolsillos del vaquero. Claro. Aquí está. Bum-bum. Bum-bum. Los latidos retumban en tu cabeza. Los oídos te van a estallar. Dos zancadas más. Abres la puerta. Sales sin mirar atrás. ¿Te habrá visto el guarda? Ya que más da. A pesar de la noche fría, hay gente que viene y va. Te mezclas con ellos. Te sueltas el pelo. Taconeas al andar. Paras un taxi. Mañana no será igual.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

El Festejo Femenino
De Gabriel González Acevedo
Tercera posición ex-aequo

Lectora, lector querido, escribo esto prácticamente en los comienzos de Abril y a tan sólo unas horas de que nuestra querida moderadora dé el cerrojazo a la participación de los concursantes en este magno homenaje a la femineidad. Y aunque de antemano sé que a ti no te interesa nada el saber cuándo escribe uno algo, pues para mí era importante mencionarlo por el simple hecho de querer emitir el siguiente mensaje: ¡Eliminen el 8 de Marzo como día Internacional de la Mujer y a todo el mes como motivo de su festejo!

Y antes de que me eliminen a mí del concurso por decir tal blasfemia, ruego a ti estimado lector que continúes con la lectura de este texto para que me permitas explicar el que pareciera tan lépero mensaje.

De entrada y en mi calidad de Oráculo Tenochca, adviértole a todas y cada una de ustedes que donde sigan con su necedad de festejarse solo el 8 de marzo, en unos cuantos años y tal y como pasó con el empalagoso día de San Valentín, ustedes verán minimizada su fastuosa y aromada participación en este mundo a una cenita anual en un restaurante atiborrado de niños gritones, suegros metiches y viejitos sin dientes que comen como si tuvieran colmillos de algún tiburón jurásico, y eso sin contar con que lo menos que tendrán ese día para con ustedes en tan íntimo lugar, serán atenciones. En este momento mi bola de obsidiana me permite ver como los meseros te traen cada platillo a los seis minutos que te sirvieron el anterior, con el firme propósito de que ya te zampes el postre y dejes libre la mesa para que festejen a la siguiente galardonada dama; además, veo en este instante como resbalan de tus delicadas mejillas, cristalinas lágrimas de emoción al ver como tu pichoncito te hace entrega de un globito rojo metálico en forma de corazón que dice: “Para ti mujer, la única que merece tal reconocimiento”, mientras que del otro lado y para ahorrar costos, el mentado globito sigue siendo color plata y con una leyenda que dice “Hecho en China, ejemplar número dos millones seiscientos treinta y dos mil ciento cuarenta y cuatro”. Que conste que yo nunca fallo en mis profecías, luego no digan que no se los advertí.

Ahora bien, como no puede uno andar por el mundo diciendo lo que le espera sin proponer alguna estratagema para contrarrestar los males difundidos, pues a continuación plasmo la que sería mi manera de admirar y abrazar a cada una de las bellas habitantas de este planeta –y de cualquier otro también-

Mi propuesta consiste en cuatro monumentales eventos de mayor duración inclusive que el Carnaval de Río –estoy pensando en que cada uno sea de tres meses-. El primero de ellos iniciaría al comienzo de la primavera, en este festejo incluiremos a todas aquellas mujeres que volátiles como libélulas, se pasean por nuestras vidas llenándonos de dicha y de inspiración. Aquí habremos de admirar y besar a cada dama que despertó en nosotros el extenso y armonioso sentimiento del amor, a aquellas que sin importar el modelo o la carrocería, son un arrebatado y pasional fuego; a quienes nos seducen con una mirada o bajo la luz de una vela nos erizan la piel al rozar sus labios con los nuestros. En el festejo primaveral, habremos de aprovechar cada luna llena y cada estrella en el firmamento para decirle a esa intensa mujer, cuánto nos quema el corazón con una sola chispa de sus ojos.

Después viene el verano. Aquí habremos de festejar a todas aquellas damas que con un abrazo funden nuestro pecho y lo transforman en un brillante sol que irradia calor hasta en el más helado de los corazones. Brindaremos y felicitaremos a quienes con una sonrisa nos otorgan níveas perlas de alegría y hacen vibrar como un enorme violín, las finas cuerdas que llevamos en el alma. En el festejo estival, aprovecharemos las soleadas tardes de los sábados para compartir uvas, caramelos, nieve de limón y aguas frescas, al lado de la hermana, la madre, la novia o la esposa que pacientemente han soportado nuestras historias y han sabido pronunciar la palabra correcta en el momento más incorrecto de nuestras vidas.

El siguiente festejo trimestral es el del Otoño. Reservado para las mujeres que aún cuando comienzan a deshojar sus ramas, han adquirido tal tamaño y fortaleza como el más grande de los robles, y que basadas en la experiencia que otorga la vida misma, nos escuchan y acarician con la ternura que sólo el tiempo puede administrar. Durante este trimestre habremos de llenar de besos, chocolate caliente y panquecitos recién horneados, a las madres, abuelas, bisabuelas y mujeres mayores que estén a nuestro lado, al frente y detrás; y habremos de recordar y extender a las generaciones descendentes, a quienes ya son sólo una feliz memoria, una foto o una deliciosa receta en tiempos de festividad –en mi caso particular, yo sólo conozco a mi bisabuela porque cada cumpleaños familiar, llega hasta mí transformada en una deliciosa gelatina de fresa que confío en que mi sobrina aprenda a elaborar-.

El último festejo es el invernal. ¡Ay lectora, lector querido! Si pensabas que como es tiempo de frío y nostalgia, yo aquí festejaría nuevamente a las muchachonas que con sus perfumes y candores abrigados nos mantienen, pues imagínate como se mueve mi dedito de derecha a izquierda. Ene, O. ¡NO! Po’s si de lo que se trata es de festejarlas a todas ustedes mis amiguitas, así que no se hagan, que también faltan por felicitar algunas que entran en otro tipo de categorías, así que el invierno está reservado para todas aquella faltas de humor, usurpadoras de tarjetas de crédito, suegras, lectoras de horóscopos, practicantas de yoga, vegetarianas, enemigas del deporte, amigas del bótox y con uñas de gel.

¿Ya lo ven? De eso se trataba, de convertir el 8 de Marzo en un permanente festejo que al menos a mí, me permita abrazar a cada una de ustedes y decirles al oído, cuan importantes son para el correcto funcionamiento del mundo, además de recordarles que su simple presencia, le otorga la belleza final al planeta que tan dulcemente compartimos.

“No hay más. Sólo mujer para alegrarnos,Sólo ojos de mujer para reconfortarnos,…”

Jaime Sabines.
Desde mi México querido, les brindo este homenaje.

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PUEDE SER EN TAILANDIA O EN TU PATIO DE ATRÁS...
De María M.V.
(Tercera posición ex.aequo)

Ser puta no es lo peor que me ha pasado. Lo peor no es ser una esclava viviendo en una ciénaga infecta de Bangkok. Ni los hombres de piel lechosa, a trozos colorada, de sudor agrio y pegajoso, retorciéndose sobre mí. Ni las heridas de mi vientre que escocían cada día. Ni las heridas de mi alma que sangraban cada mañana. Lo peor no fueron los golpes, las cicatrices, la humillación. Ni la heroína disuelta en mi sangre para apagar el llanto, ni el sida que al final lo reavivó.

Yo tenía nueve años, hace casi veinte ya. Tú le habías dicho que no, pero el tipo de los ojos de serpiente sólo sonrió. Volvió todas las tardes con un fajo de billetes en la mano, cada vez algo mayor. No hizo falta demasiado tiempo, ni demasiado de ese sucio dinero para cerrar la transacción, la compraventa de esos pocos kilos de carne tierna, que era yo.

Imaginaba una lengua bífida tras su sonrisa cuando el tipo me aupaba, con mucho cuidado, no fuera que la mercancía se dañara. ¡Padre! te grité, ¡Padre! Volviste la cabeza por un momento y tu mirada fría, huidiza, de animal acorralado, apenas me rozó. Y esa mirada tuya, lo supe entonces, para siempre, iba a ser lo peor.

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CUATRO MUJERES...
De Encarna Navarro López
Cuarta posición

Josefina se hallaba sentada en el comedor de la residencia. Tomaba distraída su desayuno. Su aspecto era lamentable. Sus huesos se habían encogido y la que antes era una mujer alta y hermosa, ahora era una diminuta anciana. En su rostro se veía un rictus de amargura, dolor, sufrimiento. En su mente ya no había nada que no fuese su madre, su hija y su nieta. Todo lo demás, estaba borrado. Sus recuerdos eran los que la atormentaban. A veces se la escuchaba decir, como un sollozo de niña: ¡Mamá…mamá…no llores! En otras ocasiones la voz le cambiaba y era enérgica diciendo: ¡María José…eres mala…muy mala!. Su mejor amiga en la residencia la miraba con compasión, ella conocía toda su historia, fueron vecinas y amigas durante muchos años y terminaría sus días junto a ella en aquél lugar triste y frío.

Inés, así se llamaba esta buena mujer y Josefina, eran de la misma edad, crecieron juntas y se casaron casi al mismo tiempo.

Sentada frente a ella, mientras desayunaban, recordó, como una película, todo que aconteció en su vida.

Su padre, debido a las torturas que recibió durante la guerra perdió la cabeza, se volvió agresivo y golpeaba a la madre de Josefina sin piedad, ésta tendría entonces quince años. Tenía terror a su padre, le evitaba todo lo que podía y sentía una enorme compasión por su madre, siempre silenciosa. Trabajaban las dos limpiando las oficinas de los Ministerios. Cuando terminaban su trabajo, a las nueve de la mañana, Josefina se iba a un colegio privado que su madre pagaba con mucho sacrificio.

A los diecisiete años conoció al que después sería su marido. Un chico encantador, muy correcto y educado. Josefina se enamoró de él. Para ella era el hombre perfecto, ¡tan diferente a su padre!. Se casaron y se quedaron a vivir en casa de sus padres, ella no quería dejar a su madre sola con su padre. Pronto descubrió que aquél hombre encantador la había engañado. Se volvió un déspota. Salía todas las noche y volvía cargado de alcohol e insultándolas a ella y a su madre. Josefina llevaba en su vientre un hijo de aquél hombre por el que ahora sentía un gran rechazo. Fue una niña la que nació de aquella unión.

Una niña preciosa, la cual alegró sus vidas.Un día, María José, así se llamaba la niña, se encontraba con su padre en el dormitorio, tenía entonces tres años. Josefina la oyó gritar y corrió asustada junto a su hija. Ésta lloraba y su padre, muy nervioso decía: No sé que le ha pasado…Ni siquiera le miró, cogió a su hija y la llevó al médico. La niña tenía las braguitas manchadas de sangre. Presentía…pero no quería creer…el médico se lo confirmó, había sido violada. Se fue a la comisaría de policía y denunció a su marido, pero cuando fueron a detenerle, se había marchado. No volvería a verle jamás.
María José creció entre los mimos de su madre y abuela, (su abuelo murió al poco de nacer ella). La protección era desmedida, lo que dio lugar a una niña mimada, consentida y rebelde. Cuando cumplió quince años, se quedó embarazada de un chico de la misma edad. Era hijo de una amiga de Josefina. Las dos llegaron a un acuerdo, casarlos y pagarles ellas la vivienda y la comida, hasta que encontraran trabajo. María José tuvo una niña, la que llamarían Natalia.
La vida que llevaban los tres, en el pisito que alquilaron sus madres para ellos, era un autentico desastre. Se peleaban, él tomaba drogas y casi no tenían dinero para comer. Una noche, Josefina fue a ver a su hija y nieta. Cuando entró en el pisito, se lo encontró a oscuras y a su hija y nieta acurrucadas en un rincón de la salita. Las cogió a las dos y se las llevó a su casa.

Al poco tiempo arregló los papeles para divorciarlos.La vida que llevó a continuación su hija, la atormentaba. No hacía caso de la pequeña, por lo que Josefina y su madre tuvieron que hacerse cargo de ella. María José no paraba en casa. Había noches que no iba a dormir. Y otra vez se repite la historia, Natalia creció con una tremenda rebeldía, estaba muy consentida, trataba muy mal a su abuela y bisabuela. Su madre se marchó de casa dejándola allí varios años. Durante ese tiempo, no supieron nada de ella.
Un día la llamó por teléfono un hombre, dijo que se llamaba Fernando y que era compañero sentimental de María José. Fue para anunciarle su muerte. Había muerto de cáncer. El dolor que sintió la dejó por un momento sin poder reaccionar. Luego pensó en su nieta y ahogó como pudo ese dolor. Josefina y su madre, gracias a su trabajo y a lo ahorrativas que eran, fueron haciéndose de un buen patrimonio.
Habían ido comprando inmuebles. Tenían cuatro casas. La madre de Josefina murió también de cáncer. Natalia seguía viviendo con ella, pero en su interior sólo había crecido odio y rencor por todo. Engañó a su abuela, le hizo firmar un papel en el cual decía (y en parte era verdad) que se encontraba incapacitada. Lo llevó al juzgado y así pudo ingresar a su abuela en una residencia y hacerse ella cargo de la herencia.
Inés, vuelve de sus pensamiento, mira con gran cariño a su amiga, ésta seguía con la mirada fija, ausente, y piensa: ¡Dios mío, Josefina, ¿cómo has podido aguantar tanto? En ese instante Josefina la mira, le sonríe y le dice: ¿ha venido ya la niña?....

Premiados Mes de la Mujer - POESIA-

2009-05-25T19:19:00.011+02:00

De Verónica Mantilla

Primera posición

Adaptacion activa a la realidad

que se alcanza corriendo con lobos

y por entre valles de huesos secos

que reviven, resucitan, renacen

en cantos nuevos de una hembra

que se afirma en su solitario

tan selectivo y fieramente colmado

de agudas percepciones, afectos,

emociones, sensaciones... sentimientos

Mujer salvaje que no abres la puerta

de esa tu rústica mansión de sueños

aquellos que hoy hablan de un río

que en sus aguas lleva la esperanza

de alcanzar en el ancho mar la calma

Sueños de una Luna que no se cansa,

no cesa, desespera, ni desiste

en su lucha diaria entre menguantes

crecientes y bellas complitudes.

Mitológica Centaura que en caminos

de montañas, cumbres y nevados

aprendió por instinto sobre tiempos,

silencios, vidas y muertes compartidas

Oráculos de sabiduría todos estos

para quien anhele desarrollar en sí

el espíritu que habita su esencia

Mundo interno que va al descubierto

cuando por el espejo nos miramos

y nos asumimos en el rol asignado

como inspiradoras, creadoras, inventoras

de una vida que engendra nuevas vidas

en presentes sin pasados añorados

en futuros sin presentes olvidados

Encuentro cierto de lo nuevo con lo viejo

mientras se aprende a vivir... sin tiempos

Haikú

Voz de alondra

que anuncia su sino

Vuela libre hoy

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LA MADRE Y EL NIÑO

De Marisol Ibarra

Segunda posición

Inclinada como la azucena

sobre los brotes de hierba,

amamanta la madre al niño

que embelesado la observa.

Exprime el cálido y dulce seno

la boca rosada y pequeña,

con ella bebe la vida,

con ella, su alma llena.

El mundo gira en su entorno,

pero a ellos no les molesta;

en maternal éxtasis inmersos,

del mundo ambos se alejan.

Inclinada la cabeza

a su retoño observa,

inmaculada luz le ilumina

con indescriptible belleza.

No puedes artista plasmar

en lienzo esta escena,

no hay color para pintar

la ternura que les rodea.

Inclinada como la azucena

sobre los brotes de hierba,

amamanta la madre al niño,

hasta que los ojillos se cierran.

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MUJER
De Jesús Sánchez Rivas
Tercera posición

Sólo tú puedes tener
(igual que Juana de Arco
o Agustina de Aragón),
con tanta fuerza y dulzura...
tan soberbia condición.

A Dios increpas si dudas,
por tener las cosas claras
y aplacas la incertidumbre,
de aquellos que están contigo,
calentándose a la lumbre.

Sabes separar las cejas
y levantar la sonrisa,
acariciar el dolor...,
silenciando con la risa
los llantos del más pequeño
y las penas del mayor.

Y todo con alma noble
y con labios silenciosos.
Sabes dar cuando no hay
y mesurar cuando sobra...
con tus brazos amorosos
en la calma o la zozobra.

Sensata razón aplicas
ante la vida y la muerte
y limpias con agua y sal
(con tus ojos de mujer),
el dolor de los demás,
aunque no parezcas fuerte.

De hija a esposa viraste
y después fuiste la madre,
al final llegaste a abuela
y en todas está la amante.

Ama de casa y obrera...,
la amiga, la confidente...,
después de todo..., mujer,
para mí..., ya es suficiente.

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MUJER...VEN
De Encarna Navarro López
Cuarta posición

Se alza entre sombrillas de humo,
con nieve entre los dedos;
con lazos de nostalgia en sus mejillas.
Esférico diamante que ensordece
con remilgos colegiales.
Amiga...Ven,
vuelve a ser, desde ahora,
madre que vuele en la noche
la cripta de los sueños.
Deja ver en la oquedad de los días
una sonrisa.
Y honra a esta estirpe
con el destello de una sola
de tus miradas.
Ven...mujer, amiga, madre...
alma de niña
y mece las desdichas
con la textura apacible
de tu silencio.

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Mujer
De Sergio Scarone
Quinta posición

Terciopelo de la noche
que ilumina luna nueva
Horizonte de sol naciente
amor de primavera
En el jardín de su alma
viven todas las flores
y va esparciendo el perfume
con aroma de amores
En su vientre, una fuente
pasaje de los secretos
donde se crea la vida
entre la tierra y el cielo
Tiene el encanto místico
donde se duerme la belleza
expresando alegrías
esconden sus tristezas
que las disuelven con el tiempo
con amor y paciencia
Mujer, ángeles en la tierra
madres por naturaleza
amándoles por siempre
Abuela, esposa, hija y nieta
¿Qué, sería de los hombres?
Si no fueran por ellas
Quién llenaría de flores
los jarrones de iglesias
Son ellas, las que brindan a los ojos
el encanto de mañanas frescas
acariciandonos el alma
cuando penetran tristezas
Cuando dios hizo la tierra
y a los que vivimos en ellas
Creó la vida, la naturaleza
Pero cuando hizo a la mujer
la llenó de belleza

Poemas Románticos Premiados

2009-05-25T19:18:00.008+02:00

En el concurso de poemas románticos, que por cierto tuvo una gran participación, los mas votados fueron los que a continuación podeis leer:

CREPUSCULO
De Federico Gaona López
Primera posición

Nuestro amor florece en el atardecer,
Cuando todo empieza a adormecer,
En ese momento que las aves dejan de cantar,
Y las luciérnagas empiezan a brillar.

En el tiempo que la luna quiere asomar,
Y las estrellas empiezan a fulgurar,
Como si fuera el otro amanecer,
Y entonces todo se puede creer.

Todo es propicio para amar,
Para tu totalidad desear,
En la entrega vencer,
Y en la victoria languidecer

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

DE ÉBANO Y MARFIL
(danza de amantes en dos tonos…)
De Ana Montes de Oca
Segunda posición

Sabe a canela el aire de la noche
Que estremece las sombras curvilíneas
Entornados los párpados
Agazapan oscuras maravillas.

Lentas, blancas palomas viajan,
Erizando silencios
Por la cobriza geografía…

Es un ritual preciso, matemático
Los paisajes que surgen diminutos
Desde las yemas de los dedos
Al atril de la espalda.

En un aliento tibio
Y un suspiro desmadejado
Cruzan la línea todas las esperas…

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

ME DESVIVO
de José García Agüero (JOGA)
Tercera posición

En ti he hallado
joya mía,
maravilloso ser,
el elixir añorado;
más de lo que imaginar
podría, jamás encontrar
en una mujer.

Siempre la soñé,
a tientas la busqué
a la que sería,
a la que deseaba que fuera,
la anhelada
mi leal compañera.

Nunca lo pensé;
pues como podría;
de ninguna manera
creí que encontraría
lo que me extasía;
eres tú mi amada,
eres mucho más de lo que deseé.

Elevadas cimas
ilusionado escalé;
largos senderos
incansable recorrí,
profundos valles y muchos ríos creé;
atento buscando delante de mí
las penas atrás dejaba;
una a una las estrellas pensando en tí yo conté
en ellas tu rostro ví
y soñando feliz esperé
lo que de día no encontraba.

Parecía
que nunca llegaría
ese esperado momento
en que mis ojos te vieran
y mis labios te besaran.

Permanezco maravillado
y te contemplo
y reconocerlo tengo
que tu encanto
mi mejor sueño
con creces ha superado.

Siento ahora
que voy a enloquecer
al haberte hallado
al estar a tu lado
y ofrecerte mi querer.

Presiento
que puedo morir
porque de placer
tu rostro resplandece.
Me desvivo
de anhelo por amarte,
por juntos permanecer
y el resto de mi vida vivir
sin dejar de mirarte.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

POEMA PARA EL FINAL DEL TIEMPO
Fernando Raul Gomez Campos
Cuarta posición

Pasean mis dedos cansados por tus arrugas
igual que antes, vigorosos
estremecían tu tersura.

Mi lengua, pastosa y algo torpe
busca la tuya, que feliz se me entrega.

Sin embargo, lo mejor sigue siendo mirarte,
tomar distancia y contemplar tus ojos,
algo acuosos y ciegos ya para el arte,
y sentir cómo iluminan el mundo
para nosotros solos.

Se nos cayeron mil años encima desde el primer beso
y, a pesar de que este alzheimer todo lo borra
él sigue cadenciando los latidos de mi pecho.
De tí no se ha llevado nada;
puedo deleitarme con tu recuerdo
y hacer una cadenadesde nuestros paseos bajo la lluvia
(cuando yo era, aún, gigante)
hasta ahora que, empequeñecido y medio cojo
me cuesta tanto, de la cocina hasta el cuarto,llevarte............
.......................................................................................................
.......................................................................................................

Estoy desordenando los versos, lo sé.
Me acabo de dar cuenta
y, además, mi rima no es tan fina
como lo era antes............................

El caso es que pronto la voz funesta
me llamará a su encuentro
y necesitaba cantarte mi amor,
quién sabe si por última vez................................................................................

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

LEJANO AMOR
de Liba Rosa
Quinta posición

Cuando crecia pensaba en tí,
y llena de esperanzas, y añoranzas
veia como pasaban los dias,
más de ti nada sabía.

Más confundida anduve
como barco a la deriva,
azotada por el viento,
sin brujula y sin guía.!

Cuanto espere que llegaras
a mi vida.!
y cuando al fin te encontré
cuantas lagrimas
derrame

Duele querer?.....siempre me pregunte
tardastes para venir a mi
y ahora que te encontré
es un constante sufrir

Amor que bello es sentirte
gozarte y saborarte
sin limites ni prohibiciones
sentir que que sin ti
no podria vivir.

que lejos de ti
no sabría quién soy,
porque a ti me he fungido
y mi caminar es unconstante aqui estoy!....
aqui me tienes!....
guiame con tu amor!..

Pero no.... no...
no, me quieres a mi
y verte tan lejos
me hace morir.......

Los Blogs Premiados

2009-05-25T19:18:00.001+02:00

OBRA DE TEATRO

2009-05-06T03:04:00.000+02:00

ESA MUJER

PREMIO BRILLANTE BLOG 2008

2008-08-10T07:38:00.006+02:00

http://www.mamablanca.blogspot.com/

Éste es el blog responsable de nuestro premio. ¡Gracias!!!

Revista del Club de la Escritura

2008-06-23T04:36:00.000+02:00

TEXTOS SELECCIONADOS PUBLICADOS EN EL FORO

2008-06-23T04:14:00.002+02:00

Los escritos que publicamos a continuación corresponden a los insertados a partir de Noviembre de 2007 hasta mayo de 2008. El criterio para seleccionar los mismos ha sido basado en la cantidad de visitas, la calidad del escrito y de los comentarios recibidos.
Esperamos que los disfruten: los que ya los habían leído, por segunda vez. Los visitantes a nuestra Revista que no hayan entrado nunca a nuestro Club, al descubrirlos.

HOMENAJE

2008-06-23T03:54:00.003+02:00

Queridos amigos:

Escribimos sobre los sentimientos. Creo que al menos la mayoría de nosotros, actuamos también de acuerdo a los sentimientos.

Montse construyó este barco y llevó el timón durante mucho tiempo. Además del barco tiene una vida, una familia, proyectos e ilusiones que no puede postergar. Por esas razones, porque se debe a sí misma fue gestionando su retiro.Ella está apuntalándonos y ayudándonos a seguir adelante. Nos lo prometió.

Es verdad que le debemos mucho. Más que una carta; más que un poema; más que frases de despedida. Le debemos lograr que su barco no quede a la deriva, que no se hunda, le debemos la constancia y la promesa que este timón va a estar, si alguna vez lo decide, esperando por su mano firme, conocedora del rumbo.

Somos los herederos de un legado impresionante, y asumimos la misión con compromiso, con alegría, y con la certeza de que solamente poniendo el corazón en nuestras acciones estaremos cumpliendo con nuestro oficio humano.

Algunas veces dar lo más posible y hacer lo mejor posible no es suficiente para lograr los objetivos, pero sí es suficiente para quien tiene como objetivo dar lo mejor de sí.

Éste es nuestro homenaje a Montse. Le enviaremos todos los comentarios, abrazos y poemas que quieran hacerle llegar.Nos quedamos sin timonel, pero podemos remar. No la defraudemos.

VOY A ABRIR (Por Jesús Sánchez Rivas)

2008-06-09T05:44:00.000+02:00

Voy a abrir mi alma, por si la tuya tiene frío
y busca reposo...
y te daré la llave,
para que descanse tranquila.

Voy a abrir mis manos
para tomar las tuyas,
por si el frío de la mañana
tiñe de azul tus dedos y tus uñas.

Abriré también mis ojos hoy,
por si tus pies
se desvían del camino
y te arrostran a la deriva.

Cerraré luego mis brazos,
para dejarte dentro,
bien prieta y así taparte
al viento de la noche.

Y cerraré también mis oídos,
para no escuchar a nadie
que reniegue de ti,
ni me mienta por la envidia.

Cerraré por fin mi puerta,
para abrirte a ti mi pecho,
liberar tu alma y tus manos
y guiar tus pies hasta mi lecho.

HAIKÚ
Todo labriego
cuida bien la semilla,
por la cosecha

LA PASTORA

2008-06-09T04:30:00.002+02:00

(Publicado por María José Loureda Fuentes
bajo licencia de "Creattive Commons")
Yo soy la pastora
Que cuida el rebaño
Y negocio con los lobos
Porque no les hagan daño

Y para que no se conviertan
De los lobos en pitanza
A estos les cocino yo
Apetitosas viandas.

No quiero que mi rebaño
Sea de ovejitas
Quiero que sean personitas
Y con su propia opinión

Tengo o no tengo razón?

Cuando una ovejita
Sale espabilada
Le aconsejo yo
Para que no sea
Una oveja descarriada.

Y cuando una cabra
Se me tira al monte
Le riño muy seria
Para que regrese
Porque sino el lobo
Se la comerá
Sino está a mi vera

Nuestros acuerdos, no respetará.
Si mata a la cabra
Menudo follón
Todo el rebañito intacto

Tengo o no tengo razón?

Si llegamos juntos
A estos pastizales
Y los hemos abonado
Con un sinfín de emociones
No quiero que venga un lobo
Con muy malas intenciones

Y se me zampe una oveja
O mate una cabritilla
Pues tengo entre ceja y ceja
Y aunque trabaje un montón
Pastorear a mogollón

Tengo o no tengo razón?

Nadie, Nada (por Luis Manuel Avendaño)

2008-06-08T08:55:00.000+02:00

Hagamos el amor en silencio
en la hora más larga.
Nadie,
nada,
ningún misterio te iguala,
ninguna piel como la tuya,
en tu intensa forma se confunden
mujer
y hermosa niña.

LA HABITACION FRÍA (por Encarna Navarro López)

2008-06-08T06:00:00.000+02:00

La habitación estaba fría; muy fría pero a ella siempre le había gustado sentir el invierno en su cuerpo fino y delgado y ahora cuando las primeras tormentas de noviembre se dejaban caer sobre la recia techumbre del viejo caserío, ambos se sentían tan felices como años atrás.

La amplia estancia disponía de una antigua chimenea que, por su estado, parecía haber sido usada por última vez hacía muchos siglos.

El calor no es bueno para los libros, se decía a si mismo Alberto; además a ambos nos gusta saborear el frío del invierno ¿verdad? Y comentaba esto mirando con ternura a su amada Cristina, mientras esta tomaba lentamente una infusión.

Ella siempre había tenido el hábito de subir una de sus flexibles y delgadas piernas en la silla en que cenaba; adoptando una posición de gracilidad propia de una bailarina de ballet que a Alberto siempre divertía. Mientras ella tomaba sus hierbas, Alberto recorría con su mirada el amplio y lúgubre espacio, muy mal iluminado por unas escasas velas. Nunca se había fijado en lo extensa que era su biblioteca y cuantas horas de juventud, si alguna vez fue joven, había dedicado a la lectura.

La maciza biblioteca llegaba hasta el techo, muy alto, cubriendo por completo las paredes de la habitación; y una escalera corrediza facilitaba el acceso a los libros más elevados que eran los que Alberto rara vez consultaba. Simplemente estaban allí porque eran su pasado. Nunca quiso deshacerse de ellos porque alguna vez los leyó y Alberto estaba convencido de que en un libro, una vez leído, pasaba a formar parte indisoluble del alma humana, de sus sueños y recuerdos. Tirarlo, por tanto, era tirar un fragmento de su vida y ya había perdido demasiado como para seguir dejando lastre...

Llevaba varios días leyendo a su amada Cristina una vieja y desgraciada historia de amor que a ambos siempre emocionaba; las cartas de amor de Julián y Eloísa, aquellos ardientes amantes que antepusieron su corazón a las rígidas normas de sus familias...Su único vínculo fue la palabra. Nunca dejaron de escribirse y sus corazones, aunque la unión en este mundo fuese imposible, siempre latieron juntos.

A Cristina siempre le gustaba que Alberto le leyera algún capítulo de un libro de amor romántico, tan bellos por imposibles, y Alberto disfrutaba haciéndolo mientras, con disimulo, la miraba de reojo para ver sus vidriosos ojos verdes y su rubio cabello cayendo descuidado sobre sus hombros. Su mirada reflejaba en cada instante lo que él leía, pasaban de la tristeza a la alegría. Alberto quería prolongar ese momento idílico, leyendo pausadamente, y sólo de vez en cuando interrumpía la lectura para contemplarla, o comentar algún pasaje.

Hacía mucho frío esa noche y Cristina estaba muy silenciosa; pensativa; imaginó él. Se le ocurrió encender la chimenea pero sabía que eso a ella le desagradaba y cambió rápidamente de idea, mientras se daba vaho en las manos.Afuera, en la negra noche sin estrellas, refulgían los relámpagos y un rayo cayó muy cerca. Escuchó como la empalizada de madera del jardín se derrumbaba en sorda y pesada caída y una luz cegadora inundó durante un segundo la estancia. Oscuros rincones que durante años habían permanecido ocultos en la sombra, surgieron de las tinieblas en que se guarecían mostrando una nueva cara. Allí vio Alberto apiladas varias cajas de madera conteniendo fragmentos de su pasado bajo la forma de amarillentas cartas de amor; allí vio durante ese segundo el viejo busto de Palas atenea que ambos compraron a un extraño anticuario y que bajo la sorpresiva luz, mostró una expresión de crudeza más blanca y marmórea que la muerte misma.

Alberto miró de nuevo a su amada Cristina que seguía apoyada en la mesa en su posición de bailarina y fue entonces cuando le pareció ver que una lágrima se deslizaba por su mejilla.

Pensó que quizá el rayo la había asustado, pero ambos estaban acostumbrados a pasar largas noches de invierno en la vieja casona y las tormentas solían ser muy violentas. ¿Qué te pasa?, le preguntó. Pero Cristina siguió silenciosa. Seguía mirando fijamente la taza de infusiones, vacía desde hacía tanto tiempo...

Fue entonces cuando Alberto se dió cuenta de que la luz brillante del rayo que a intervalos invadía la lúgubre tranquilidad de la biblioteca refulgía, ahora permanentemente, a través de los ventanales. Y ya no hacía frío en la estancia.

Poco a poco el calor fue filtrándose por los muros y sintió que empezaba a ser sofocante. Temió entonces por su amada Cristina y se volvió bruscamente para mirarla.

Seguía en su sitio, pero ya no disimulaba su temor y unas claras y definidas lágrimas surcaban su cara angelical. Durante unos segundos Alberto siguió aquellas lágrimas recorriendo sus mejillas, lamiendo su fina barbilla y cayendo, como las hojas de otoño, sobre la mesa. Y al estrellarse contra le mesa formaban pequeños círculos irregulares que, en su aturdimiento, le parecieron pequeñas estrellas brillantes, como aquellas que solían observar juntos en las noches de verano.

No llores más, mi amada, estoy aquí contigo. Seguimos juntos, como siempre hemos estado. Espera, dijo Alberto, te abrazaré como se que te gusta. Y se dirigió hacia ella, mientras las llamas empezaban a lamer lentamente el extremo de la negra cortina, que ahora cobraba un titilante color violeta.

Notó al abrazarla un calor tibio que hacía mucho tiempo no la acompañaba y se fundió con ella tan profundamente como cuando era real. Notó sus lágrimas, notó su cera recorriendo sus brazos protectores que la enlazaban y le pareció sentir el pálpito de un corazón que, de nuevo, latía junto al suyo. No sintió dolor alguno cuando el fuego les envolvió y cerró dulcemente los ojos...

ANOCHE (por Federico Gaona López)

2008-06-08T05:39:00.000+02:00

Murmurando en el silencio tú nombre,
Voy impregnándome de tu aroma,
Al recorrer tus valles y montañas,
Se va pegando mi piel a la tuya,
Cabalgar tus llanuras es delicia que llena,
Penetrar tu hondonada es deseo que sublima.
Abrevar en tu manantial de vida sacia mis ansias de ti,
Tu maná es mío y yo fui tuyo.
Anoche .........Anoche, soñé contigo.

Respuesta secreta a la pregunta: ¿Cómo estás? (por Patricia Gandaria)

2008-06-08T05:21:00.000+02:00

Cansada de contar las horas.
Cansada de decir que es tarde.
De extraños poemas melancólicos
de otoños miserables;
de palabras vacías y elegantes.

Cansada de caminar a ningún lado.
Cansada de buscar y no encontrarte.
De tratar de explicar lo inexplicable.
De esperar un pasado que no vuelve.
De entender que volar… sólo las aves.

Cansada de consejos oportunos.
Cansada de temer las madrugadas.
De pastillas de colores diferentes,
de una realidad inanimada.
De sostener el vaso medio lleno
y darme cuenta que no tiene nada.
Cansada de sentir cansancio.
Muy cansada…

TÓCAME (por Verónica Mantilla Carranza)

2008-06-08T04:54:00.000+02:00

Tócame
Recíbeme en tu cuerpo,
acógeme en tu alma
y tócame con tus versos
hasta que raye el alba.

Acéptame en tu lecho,
envuélveme en tu piel,
y sumérgeme en el silencio
con tus besos de miel.

Une tu pecho al mío
que quiero sentir tu palpitar
Esta noche hace frío
y con tu amor me vas a cobijar

Verónica Mantilla

¿Por qué se escribe tan mal? (por Laura Foletto- "Abrazar la Vida")

2008-06-08T04:25:00.000+02:00

Frecuentemente, leo en Internet alguien que se disculpa por horrorosos errores de ortografía, sintaxis y puntuación con un “estoy escribiendo rápido”.

Yo me pregunto: ¿qué tiene que ver la velocidad con poner “b” en lugar de “v”, escribir una larga perorata sin comas ni puntos o comunicarse incorrectamente?

Muchas veces, tengo que leer algo dos y hasta tres veces para entender de qué se trata.

Antes, estas faltas eran comunes en personas con poca educación pero hoy son moneda corriente en graduados universitarios. Conozco muchas razones para esto pero, en el fondo, relaciono una buena expresión con una buena mente. Me da qué pensar un profesional que no sabe comunicar adecuadamente lo que piensa, lo que es, lo que hace, lo que siente. Obviamente, hay grandes estafadores con un enorme poder de retórica y casi iletrados con una capacidad excelente. Pero… ¿qué piensas?

POESÍA: ¿Por qué aquí sí y en las librerías no?

2008-06-08T04:16:00.002+02:00

Cada día que entro en el "Club", especialmente desde que forma parte de Xing dónde los números cantan (hasta la Traviata), me sorprendo y alucino y es que el foro de poesía no para.
El número de entradas diarias es enorme, no sólo de los poetas que dejan sus palabras rimadas, sino también de lectores que dejan sus opiniones sobre las mismas y otros poetas que a su vez contestan con más rimas.
Sin embargo, me da la sensación de que publicar poesía "en papel" es complicado. Cuando vas a una librería casi hay que rebuscar para encontrar la estantería de poesía, en la que por lo demás, abundan los clásicos, no viéndose mucho nuevo.
Tal vez sea una impresión equivocada, pero en el mundo del papel, ocurre justo lo contrario que en este rincón virtual y yo me pregunto porqué.
O sea, que no lo entiendo, vamos.

(Por María M. V.)

Caballito de Lata (por Orestes Aguilar Iparraguirre)

2008-06-08T04:09:00.000+02:00

Caballito de lata, corcel de ciudad,
corre caminos de diversos senderos;
el camino tirita a tu ojo de cristal;
de caucho y acero son tus aperos.

Tus negras patas dibujan líneas
famélico, puramente esqueleto
los músculos de mis piernas
son los forrajes de tus estribos.

Fiel compañero, de mil aventuras
siempre silencioso, tu no relinchas
nunca te pajareas, ni te encabritas
tu no me tiras al suelo por las puras.

Tus pasos van al son de tu amo
algunos pausados, otros apurados.

Momentos de Amor (por Fabio Alberto Cortés Guavita)

2008-06-08T04:01:00.004+02:00

Blanca es la riqueza
de tu imagen en mi alma
la risa esplendorosa
brota con la luna llena
ni la congoja enturbia
mi radiante instante.

Amor y traición
sinónimos del desencuentro
implora el olvido
en noche de quimera
la despedida trunca.

La irracionalidad del amor
enfrenta al desamor con bronca
en la cadena intensa de la vida,
sólo con la madurez
llega el perdón.

Más... hay algo en mi vida,
que acrecienta mi anhelo,
mi ambición de vivir
a pesar de todo y de todo
s¡ ese algo eres tú!

Tristeza (por Ximena Pozo González)

2008-06-08T03:48:00.000+02:00

Tristeza.
Tristeza, qué palabra tan extensa
no la quería para mi
pero hoy me siento así.

No quería tu desprecio
ni tampoco tu olvido
sin embargo
rápido lo hiciste mío.

Hoy estoy triste
aunque aprendí
que ese sentimiento
a todos nos toca con algún fin.

Tristeza, sé que en mi
hoy te alojarás
pero mañana
juro que te marcharás.

Tristeza realidad en muchos,
tristeza mala consejera
tristeza matas a algunos
más a mi, te lo aseguro.

Tristeza, por qué llegaste a mí...

Ximena Pozo

Piedritas (Por Rod Ceja)

2008-06-08T03:43:00.000+02:00

Un día y parafraseando a alguien que se consideraba mi enemigo, me amenazo diciendo, y pondré todas las piedras que pueda en tu camino, hasta que por fin tropieces... y yo le conteste:Pon todas las piedras que puedas,que con ellas, solo conseguiré trepar mas alto;gracias amigo mío

Cuánto misterio encierran

2008-02-10T00:25:00.000+01:00

Por Víctor Castellar (Pseudónimo, Carlos Aguilar)

Cuanto misterio encierran
los centenarios y cristianos templos
en esas raras horas,
parcas, en que poder estar a solas,
cuando no se celebran
sus ritos de "obligado" cumplimiento.

Los oídos impregna
de un simple, sutil, sonido, el silencio.
¡Extraña paradoja!
E inmenso espacio entre tallada roca
de mortal y terrena
vestidura invita al desprendimiento.

Sobre silente piedra,
cincelada por artesanos diestros,
juegan luces y sombras
velando rasgos, detallando formas,
en mudables propuestas,
dando a las estatuas mágico aliento.

Luminarias discretas,
su cera consumiendo a fuego lento,
con humildad entonan
un canto a la luz que la vida otorga;
y en lid con las tinieblas
bregan las candelas, con su llama al cielo.

Mudas, quedas, se expresan,
dispuestas en capiteles pétreos,
figuras que allí moran
desde arcaicas, seculares, auroras
enseñando sin letras
del mundo del Espíritu el secreto.

Y los ojos se cierran
mirando profundamente hacia adentro,
sintiendo a la paloma,
que paz en cándido pecho atesora,
del Alma que, serena,
intensamente vibra allende el tiempo.

Haiku

2008-02-09T22:17:00.000+01:00

Por Encarna Navarro

Cadena de guirnaldas

que ahoga el canto

rómpete en mi garganta.

¿A dónde acude el grito
cuando los sueños
despiertan derrotados?

Hija de la noche

2008-02-09T22:15:00.002+01:00

Por Encarna Navarro

Hija de la noche,

envuelta en un velo nebuloso

se desliza suavemente

sobre una estela solitaria.

Hija de la noche,

consecuencia de una eclosión efímera

deambula esotérica

hacia un ciclo perceptible de la palabra

y en un resurgir de sueños

nace de su alma un verso:

"Girará el universo del revés

el alba que me falte tu mirada"

Noches de Buenos Aires

2008-02-09T22:13:00.000+01:00

Por Néstor Horacio Nanni

Noches de Buenos Aires, luna y tambor,

aquietan las penas tristes del corazón,

historias y emblemas tristes del retador,

aprietan, apenas aprietan tan solo rejas del corazón.

Noches de Buenos Aires a puro tango, tango y candor

se llevan los tiempos puros, puro estupor,

mientras criollos y negros mueren por vos,

sangre y candombe a puro ritmo, sí señor.

Noches de Buenos Aires, amor oculto ya voy por ti,

noches de Buenos Aires, se alejan penas mi amor por ti,

encierro del mil canciones, de mil canciones lloro por ti,

Noches de Buenos Aires, vuelvo en la espera mi amor por ti.

La Marioneta

2008-02-09T01:52:00.000+01:00

Por Montse B.R.

Hay ocasiones en las que las personas confundimos el cuidar nuestro aspecto físico con vanidad, egocentrismo y pensamos que eso está reñido con la humildad.

A veces solemos creer que si queremos cultivar nuestra parte espiritual se ha de dejar de lado nuestro yo material, pensamos que la inspiración está al otro lado y no siempre es así.

Cuando nacemos se nos obsequia con algo muy valioso, algo con mucho más valor del que tendrá nuestra casa o coche o la suma de ambos.

Se nos proporciona un cuerpo, una “maquinaria”, en su origen casi perfecta para el destino que hemos de llevar a cabo, en la mayoría de las ocasiones, función espiritual basada muchas veces en la superación de barreras físicas, en la autoconciencia y el autocontrol.

Funcionamos con pequeñas descargas de energía eléctrica, de ahí que en otra realidad seamos “luz”.Tenemos un complejo cableado interno que es nuestro sistema nervioso, y cantidad de sustancias diferentes en formato de neurotransmisores que se encargan de traducir entre otras cosas nuestras emociones en compuestos varios. Compuestos que son repartidos por todo nuestro cuerpo con la misión de estimular, ya sea para bien o para mal, todas las partes de nuestro organismo según “el uso” que hagamos del mismo.

Solemos buscar fuera, lo que llevamos emocional pero también LITERALMANTE dentro.

Por decirlo de una manera más gráfica... a mi modo de ver tenemos una central eléctrica en la nuca de la cual nace un conducto general que viaja por toda nuestro soporte central, es decir nuestra columna, y a partir del cual parten racimos y racimos de nuestro “cableado” interior.

Nos dedicamos a idolatrar y rezar ante cruces, cuando en realidad deberíamos aprender a meditar mientras observamos los destellos de, por ejemplo y por muy absurdo que suene... una farola.

Si nuestra conciencia ha de evolucionar hacia arriba hemos de partir desde abajo, es decir “trepando desde el final de los hilos llegaremos el origen”

“Soy una marioneta de mi misma, marioneta de carne, piel y hueso actuando en un gran teatro universal.

Hay alguien que mueve mis hilos, y me han dicho que ese alguien soy YO, me han dicho que mi error está en que me identifico con el “muñeco”...ese de carne piel y hueso, así que en realidad tengo un problema de identificación.

Dicen que me encuentro escondida entre pensamientos, escondida entre “bambalinas” y que es desde ahí desde donde dirijo mi actuación.

Es posible que esto sea cierto porque dentro de mi errónea identificación me siento muchas veces como una Mafalda de trapo con los hilos bien enredados.

Así que es por eso que me he sentado en una esquina de mi pensamiento, a ver si pillo desprevenido a mi yo escondido entre bambalinas y le puedo interrogar...

..................................................

“Soy una marioneta de mi misma buscando en un interior que no es el mío... un interior vacío porque el mío no se donde está.

Codos en mesa barbilla en manos, siento en mis hombros la enorme carga de mi mochila vital... alforja tejida de pensamientos y rellena de penumbras que soy incapaz de vaciar.

Siento como mi columna se arquea, frágil como el mástil de un barco con velas de acero forjado y metal.

Y así, casi obligada a mirar mis pies de por vida, aparece en mi mente un acto de rebelión, acto que arquea mis cervicales tomando forma de cucharón.

Cucharón que eleva mi cabeza al frente para clavar mis cansados y cegados ojos en la cruel pantalla de este ordenador”.

...................................................

Pobrecita mi marioneta que poquito glamorosa es, aquí la veo ratón imantado en mano, con su espalda hipercifótica y su cervical de cucharón.

La observo con sus miopes ojos cansados de buscar en un fondo que no es el suyo, porque el suyo lo perdió.

Y mi pobre y embotada marioneta se siente como una olla a presión, lo guarda todo en su mochila por si llega la ocasión.

Una fecha que nunca llega porque ella no sabe abrir su ya cargado zurrón.

Y entre bambalinas la percibo, la miro caminar con el final de sus costillas casi besando la pelvis al andar, así que intento subir un hilo que la pueda elevar, pero sus hombros le pesan demasiado y su espalda se curva de tanto cargar, mientras su abdomen se abulta, cansado de intentar compensar el acusado extremo de su arqueo lumbar.

Pobrecita mi marioneta si ella supiera que estoy aquí, y que de noche le hablo pero después no se acuerda de mí.

Mi pequeña Mafalda de trapo has de agujerear tu zurrón, suelta el agarre del saco libera tremenda presión, deja sueltos tus hilos que los pueda manejar YO.

..............................................................

Con mi YO escondido entre bastidores imaginé que se había marchado mi inspiración. Buscándola estuve en la eternidad de mi tiempo finito, descuidando con ello el cuidado de mi títere, convirtiéndolo realmente en una marioneta de cartón.

Pobrecito mi muñeco, que oxidadito acabó, el reclamo de su mimo cayó al fondo de aquel cargado zurrón, y entre penares, ansiedades, frustraciones y quejas quedaron ahogados sus grito de ¡¡¡CUIDAME!!!! ¡¡¡YO FORMO PARTE DE TU INSPIRACIÓN!!!

Y ahora que terminé mi función, ahora que ya no formo parte del grupo de actores del mundo y que al fin estoy detrás del telón, ahora observo a mi pobre muñeco ¡que enmohecidito quedó! Y tocando el suelo del cielo los hilos puedo palpar hilos enredados, enmarañados y confusos, hilos cortados que yo no supe cuidar.

Quise buscar solo lo incorpóreo en un mundo de experiencia material.

Me olvide de que tenía raíces en mi afán de volatilizar.

Me olvidé de mi marioneta, de su capacidad de expresión, de cuidar su belleza y perfección innata con la que se me obsequió.